Kunst ist Leben. Leben ist Kunst.
Seit einigen Tagen rumort es hier im Haus wieder. Ratternde Schlagbohrmaschinen dröhnen durch die Wände.
Noch heute lässt mich diese Melodie mit Schaudern an diesen Moment denken.
Die Rose fiel still auf den Sarg. Ebenso leise war es in meinem Kopf. Leere, es fiel mir nichts ein, was ich meinem Vater noch sagen wollte.
Es waren lediglich zwei Stunden vergangen, seit dem letzten Telefonat. Sie hatte noch seine beruhigende Stimme im Ohr. Die sanften Worte, welche ihr Trost in dieser schweren Zeit spendenden. Er hat sie sofort angerufen, nachdem sie sich zuvor schon stundenlang im Chat unterhalten hatten.
Spätestens seitdem einmal wöchentlich die Heimhilfe zu mir kommt, trenne ich mich kontinuierlich von Dingen in meiner Wohnung. Allzu viel hat sich im Laufe der Zeit angesammelt. Unabhängig davon, benötige ich Platz für meine Bilder. Einige hängen zwar an den Wänden, aber selbst wenn ich sie in der gesamten Wohnung nahtlos aneinanderreihen würde, blieben jede Menge davon über. So stehen die Leinwände aneinander gereiht in meinem privaten Depot, sprich dem ehemaligen Kinderzimmer.
Ich denke, ich sage einfach: „Danke!“
„Jetzt komme ich Euch endlich besuchen, Ihr lieben Menschen, die ich so vermisst habe, hier auf dieser Erde!“
Verzeih´mir, wenn ich Dich nicht immer verstanden habe. Verzeih´, wenn ich nicht immer für Dich da war.
Mein Freund hat nun sein Dasein als fliegender Seelentröster für mich gefunden.
Das Telefonat mit meiner Mama dauerte relativ lange. Sie stellte Fragen, die mich damals sehr verwundert haben.
